【篇一：画的滋味】
作者：肖橦
我渴望拥有一间小小的画室，不需要多么亮堂，只需要一束细细的阳光，恰好打在我的画布上，照得满屋满室都是流光溢彩的味道。
画家，是最神奇的职业。手中握着那么一支画笔，似乎就拥有了些堂而皇之的理由，能把今天按下暂停，能把明天拒之门外，能把烦恼轻拿轻放，自己却混入另一个时空，且做了这天底下第一大甩手掌柜。我于是也想做个画家，也想一尝那变幻万千的人生百态，究竟是何滋味？
画架已经搭上，画布已经铺好，使用方格衬布包一点太阳的金、深海的蓝，调我一盒最纯净的颜料。欧罗巴的画家是最大胆的诗人，他们奋力把色彩撞在一块，把洁白的画布切割成鲜艳的碎片。云朵是填空的留白，山河是大地的油彩。享用着最后一顿晚餐的耶稣，是否悲伤如意大利雨夜的街头？梵高的向日葵绽放的时候，是否狂喜如荷兰晴朗的草场？大悲大喜，无需掩饰。
点一盏古色古香的铜灯，燃一炉淡淡的香，煮一杯青涩微暖的茶，深宫的宫女对雪而坐，在这数九寒天，工笔轻捏，巧腕微转，一瓣红梅翩然落于纸上。冬至日，画素梅一枝，为瓣人十有一，日染一瓣，瓣尽而九九出则春深矣。于是女子伏安屏息，一勾一画，郑重地描下庭前垂柳，珍重待春风。于春冬交际之时，怅怅然等待春天，小悲小喜，愁绪如丝，作茧自缚。消寒图，消的从来就不只是天寒。
也幻想自己是个手中大有神通的人，手拿一支画笔，好像也变成了执剑问道行走江湖的侠客，举手投足间，多少山河风光顷刻收入一纸生宣。随兴而起的写意、潇洒肆意的泼墨、鲜衣怒马的狂放，是富春山上戾天的鹰，是北海上飞跃的鲲，无悲无喜、嬉笑红尘。
画的滋味，亦是人生的滋味。游走在画中的画家，不知究竟是体验了人生，还是创造了人生，大笔点墨，便是三千世界。
【篇二：煎饼的滋味】
作者：李依霖
功夫是什么？就是时间。他缓缓说道，手中的小铲仍有条不紊地铲着。
在老家的巷口，有个卖煎饼果子的小摊，几十年了，从未挪过地方。姥姥说，吃他做的煎饼，总能吃出这条巷子最纯朴的味道。
煎饼的香味，常常飘出很远很远，飘进狭长的小巷，飘进每户人家的小窗，
他的煎饼摊其实是个三轮车，车上加装了一个不大的玻璃柜，锅碗瓢盆和配料全部放在里面，所有的东西总是干干净净，玻璃也每天擦得一尘不染。
要做一锅纯正上好的煎饼果子很吃功夫，在我的印象中，他每次做饼都是娴熟、从容而淡定的。他先拿出和好的绿豆面糊，用勺子一舀，倒在平底锅上，再用一把小铲在锅中面糊上轻轻绕两圈，面糊马上均匀地铺平，正好盖住整个锅面。没过多久，他又俯下身子，在柜子的最底层取出两个鸡蛋，在锅边一磕，把鸡蛋往饼上一打，又用另一把小铁铲轻轻敲打着直到蛋与饼完全融合。最后，他用小刷往上面抹上一层薄薄的黄豆酱，将葱沫、香菜碎一并撒之，轻快地一卷，煎饼果子就做好了。我每次都会看得呆了，由衷地佩服这精湛的手艺，要练就这样的好功夫，少说也得十年半载。
去年回到老家，嘴馋的我便马上前往心心念念的煎饼摊。当时已是傍晚，他应该快收摊了，巷口已经没什么人了，我站在离他稍远的地方，看见他微驼着背，手中的小铲不停地动着，他又停下来一会儿，放下手中的小铲，用手对着锅中煎饼比划着。
我有些奇怪，便走上前去，轻轻敲了敲玻璃，他抬起头，表情有些局促，右手边放了好几张不太成型的煎饼。我也有些尴尬，便问：您这是在练习吗？他笑了笑，搓了搓手：是啊，想着这会儿也没什么人了，就练练。说罢，又开始做起煎饼来。我老喽，眼力手力都不比从前了，得天天练，才能让大伙吃上好吃的煎饼。
我愣住了，都做几十年了，竟还坚持天天练习！看着他生满老茧的手和被汗水浸得锃亮的木铲，一时说不出话来。他抬起头，缓缓地说：什么是功夫？不就是时间吗。
是啊！什么是功夫？什么又是煎饼的味道？不就是时间、汗水，一年又一年的坚持吗？这煎饼真正的滋味，我终于明了。
【篇三：笛声的滋味】
作者：黄启轩
此夜曲中闻折柳，何人不起故园情。
题记
忽的一段生疏的笛声飘来，飘入了我的窗，轻声地唤着，空气中忽然多了分苦涩。
久之，未闻笛声。
幼时的家乡，还是一个热闹的村子。村里的人不多，只有几十户，但热闹的气氛总能使人忘记它的范围。村的中央偏南一点，有一座小花园，中间有一条小河穿过。园里的花草在夏季开得最为美丽，此时，姨妈就会叫上我，带上她的长笛，领我在园里散步。歇息时，便可以听她吹笛，她拿起笛，手不自觉地按着笛上的音孔，移至嘴边，轻呼出气
呜
笛声悠扬，以致百树摇绿叶，千花齐朝天，万家灯火映夕阳。周围嘈杂声散尽，衹余暗笛落飞声。每家每户此时都在炊烟缭绕，这时姨妈的笛声，无比清凉、甘醇，人们都伴着这清韵之音，愉悦地返家、合聚，人人都不禁为姨妈而喝彩我看着这一切，心中亦无比欢欣。
要到城中上学了，临别时姨妈递给我一支木笛，纹路雕刻得精致华美，尾端有一个小红结。我不舍地离开，手中的木笛随手动着。
如今，我听到了幽夜中的一处笛声，心中却风生水起。我走到一个木柜边，掀开一个布盖，打开下面的木箱，抽出上面两层，拉开下面的一个小长柜，才找到了它木笛。
我带着它，回了一次故乡，而眼望之处不免心生凄凉。热闹的村子归于冷清，七旬以上的老人们眼神涣散地坐在屋前的摇椅，手中一遍又一遍抚摸着儿女的照片。园子，也只余一株枯树、一潭小池。
我爬上家里的屋顶，看着手中的笛，亦看着一片荒凉，无奈地一叹。这时，一串悲哀的笛声从园中传出，那笛声，使枯树忽轻拂，落花乍起舞，败砖破瓦尽萧条原来是姨妈，她回来了。她此时的笛声，似将空气带走，令我难以呼吸，一曲之音落，似乎道尽了家乡的万千事，抒出了家乡的落寞情。
夕阳还没落下，它想听这苦涩的笛声
【篇四：风拂过的滋味】
作者：谭晓越
我喜欢风在耳边呼啸，就像你明明不在身边，却离我的心好近好近。
风有着夏天的狂野，追赶着下落的夕阳，带着奶奶的呼唤，夕阳下落至地平线，整个村庄笼罩在晕红中。广场上孩童们的欢笑，如银铃般回荡在村庄。我眼睛止不住往外瞟，越儿我一个激灵，放下碗，提起鞋往外跑。六月的风躁动着，传来奶奶那粗放的声音，这死丫头，又跑走了，碗都没放好呢。早点回来。跑着跑着，我捂着嘴笑，这六月的风暖暖的。
风有着春天的暖意，伴随着又一年新生，带着奶奶的鼓励。梨花树上那一点点花苞，是都在等待着绽放吗？我牵着奶奶的手，走在一排排梨树下。丫头，有心事了？我望着奶奶，她眼中浑黄的光透着无限的温柔，我的泪珠再也没止住。奶奶握紧我的手：丫头，不管遇到什么困难，都不要放弃。你看这含苞待放的花骨朵儿，不也在等新生。我抬头，望着奶奶，春日的暖风吹起她微白的头发，我从未觉得她美丽，可在那一刹，我感到这美丽的不是容颜，而是那颗心。风吹着，有着苦涩，夹杂着甘甜，却没有止住我的泪水。
风有着秋日的凄冷，卷起一地落叶，奶奶永远离我而去。唢呐声在乡间回荡，人们踏在落叶上，咔擦，咔擦，就如同踏在我的心上。两旁的树摇曳着，落叶如衰老的生命，它们回归泥土，杳无声息。起风了，奶奶，是你吗？这风怎么会是酸的呢？
风有着冬日的沉寂，一切都在蓄力待发，冬日将一切都埋起来，那冬风也是寒得刺骨。想起奶奶，她最喜欢梅了，梅正是历着寒骨，才美艳动人。是奶奶在告诉我，不经得严寒怎能开出艳丽的花。奶奶，我将永远记得您。原来，冬风也会带来暖意。
我喜欢风在耳边呼啸。因为你不在身边，在我心间。
【篇五：牛肉汤的滋味】
作者：许婧钰
世间美味繁多，深得我心的却是母亲的牛肉汤。热汽在口中蒸腾，绵绵淡淡的情绪在胸口化开，感觉像是自己被温暖小心地拉着。
童年时的我，是一个假小子，夏日在沙滩堆搭城堡、打滚真是一大乐事。
我正起劲，后面调皮的男孩作怪，往我身上扔沙子。我一溜儿地爬起，瞪着他还击，可假小子不如真男孩儿，他牢牢抓着我的衣领：你也敢扔我？我用力挣开，跑回了家。妈妈看到我，眉头深锁几下，随即舒展开。我看着她温柔的眼睛，里面的我似乎快满出来了。她细纹分明的手轻捧我的脸，擦拭着泪水和沙子，又擦擦我额头上的汗，说：没事啦！妈妈煲了牛肉汤哦！牛肉的油脂粘在嘴唇，萝卜的鲜甜在咀嚼的过程中慢慢化开，这汤最是回味无穷，醇香、甘甜的精华都浓缩其间，一口热汤入喉，舌尖的敏感细胞被鲜汤带动跳跃，妈妈总爱看着我吃，眼里流露着幸福的光彩，又情不自禁地唠叨我：哎哟！看你的手指甲，全是泥，妈妈不老告诉你要先洗手再吃吗说着，又给我夹了几块牛肉，舀了一大勺汤。
夜色沉暗，冷冷的月光寂寞地倾泻在我身上，失落的影子被拉得很长很长，风乍起，将我吹得狼狈，面对压力，我也只有叹气。
妈妈早在校门口翘首等待了。她个子矮小，总挤到最前，垫起脚尖，脖子伸得老长，紧盯着我来的方向。灯光斜斜地照，把她眼中的期盼给披露出来，脸上瘦出的骨头也更明显。一阵风吹起她的头发，白发的光泽很显眼，那风似乎把她的皱纹也吹深了。看见妈妈的笑脸，我知道，黎明前的黑夜，有人陪我走。
一到家，她便给我一碗牛肉汤，我畅快地喝着，还是那种熟悉的幸福，妈妈还是熟悉的姿态，坐在对面笑着看我。她老是捏我的手臂，拨动我的头发，再唠叨一大段
妈妈递给我的，是如牛肉汤一般质朴的感情和幸福感，像一块盾牌，守护在我的灵魂左右，浓醇的滋味，填补我的痛与缺，拥有这样属于我的滋味，不惧天霜降至。
【篇六：风雨的滋味】
作者：曾浩轩
阴雨缠绵，连日地下着，心中也是一片阴云。
那时，我正将面临第一次钢琴考级。上天却是不公，付出了努力，收获甚微。一个个音符突兀地跳了出来，傲慢、轻狂，像是嘲笑，在我耳边乱成一团。我向窗外厚厚的雨幕吼道：这哪是音乐？
心烦意乱，我冲出房门，头也不回，只顾向前冲。雨中，倾盆而下的雨水无情地打湿了我，使我身上的每个毛孔都感受到了雨水的滋味。凉意从头顶渗透到脚尖，我是多么的狼狈、多么的挫败，风雨却冷酷无情，给受到挫折的我火上浇油。我渐渐筋疲力尽，停下了脚步，在风中、雨中，我体会到了被挫折种种打击后的滋味。
雨小了，不知道从哪里传来了一阵琴声，如银铃般悦耳，像风雨后的轻柔，穿透雨帘。咦，是《KisstheRain》，我伫足聆听这天外之音。远听，却似雨中青苔遗世独立，一尘不染；近听，恰如落地的花瓣，幽香黯淡。这妙韵似乎浸入了我的肌肤，像滴滴雨水。啊，这琴声散发着泥土的清香，轻如薄纱，风雨似乎与琴声融为一体，回味无穷，心中豁然开朗。
风雨看似是挫折，它打落树叶，吹折花朵，让自然万物经受磨砺。可风雨也是一种滋养。雨后大树依然茁壮，花儿争奇斗艳，风雨使它们品尝到生命的滋味。我所面对的困难，正如这风雨一般，只有苦尽，才有芬芳。雨后是晴天的太阳。
我回到钢琴前，身上还带有些雨水的气息，心底是阵阵清凉。雨已停，风已息，我心不平静，轻轻抚琴，我试图将心底对风雨的感激透过琴声，绕梁三转。如果不是经历了雨淋，听见那阵阵琴声，我又怎会勇敢面对挫折呢？琴声是优雅的，仿佛被雨水滋润过似的，带着些水汽。心中的困扰，也被风雨冲尽，只剩下风雨后新生的滋味。
风雨并不尽是挫折，风雨的滋味也并非完全是苦的。细细品味，风雨的滋味却在雨后。
窗外又是绵绵大雨，我期待着，那雨后大地的芳香。
【篇七：饺子的滋味】
作者：陈妍羽
腊月寒冬，窗外的风凛冽地刮着，在窗玻璃上发出指甲刮磨的难听的嗞嗞声。我搓了搓冻僵的手，没由来地想吃一碗饺子。跑到楼下的小餐馆点了一碗饺子，腾腾的热汽驱散了身上的寒冷，心里却怎么也暖不起来
儿时，我最崇拜奶奶。她总是穿着旧旧的围裙在厨房里忙活，变出种种美味的食物，饺子，便是我的最爱。奶奶包的饺子又鼓又大，薄薄的饺皮包起来十八种材料的馅，似随时都要暴漏出来一样。每到冬天，奶奶总会端上一盘白白胖胖的饺子，咬一口，便温暖了整个冬天
一天早晨，厨房传来咣咣咣的敲击声，我好奇奶奶在做什么好菜，偷偷一瞧，看到桌子上一叠饺子皮时，我便知晓今天中午的菜式，一时心血来潮，便偷偷看着奶奶做饺子。在奶奶的一刀又一刀中，猪肉变得越来越碎，奶奶时不时放下刀，揉一揉震得酸痛的手臂、搓一搓眼睛。我正发着呆，却被一声轻呼吓着，一看，奶奶手上有一抹刺眼的红！
奶奶疼得呲牙咧嘴，却只是简单处理一下，便咬牙继续做着。她的手因为伤口而微微颤抖，差点弄翻一盘饺子，她慌忙扶好后，紧张地看了眼厨房门，我躲在门后，心中五味杂陈。
在奶奶把饺子端上桌时，我眼睛止不住地往她手上瞟。奶奶似有所感，把受伤的手指又再往手心里缩了一些。我咬破了一个饺子，汁液和馅便争着往我的嘴里钻，香气充斥口腔。奶奶看我吃得满足，脸上的皱纹挤在一块，露出慈祥的笑容，我看了后，口里的饺子似又多了一种无法言说的味道。
后来，奶奶住院了，半个身子不能动弹。今年不能给乖孙做饺子了，真可惜啊。她说。我握着她布满小小伤疤的手，不禁想到小时候吃的奶奶做的各种饺子。奖励我考试取得了好成绩的、安慰我跌倒的，或只是单纯想做给我吃的那都是奶奶尽心付出的、对我的爱啊！顿时心尖酸酸的，滴下几滴泪来。
奶奶不在身边的第一个冬天，餐馆里的饺子瘪瘪的，没有奶奶做的饺子那种滋味。
奶奶的饺子是什么滋味？是溢满肉香的滋味、是有青菜清香的滋味、是如太阳般温暖的，爱的滋味。
可惜可能再也尝不到了。
【篇八：水饺的滋味】
作者：陆扬
下完一场雨的冬夜显得格外严寒，校园四周一片漆黑，只有警卫室清晰地亮着一盏白织灯无力地与黑夜搏斗。我向校门跑去，脑海里熟悉又陌生的水饺的滋味不断涌现。
我想起小时候常出现在餐桌上，那盆妈妈亲手包的香菇猪肉水饺。
妈妈做的水饺，洁白的外皮是透亮的，能看见里面深色的肉馅；入嘴是出奇的柔滑松软，舌尖只一挤，便从里面迸溅出喷香的肉汁；滑嫩的香菇猪肉馅鲜嫩，不塞牙，直在齿间翻滚，第一口水饺入肚，暖意便辐射全身。
一盆水饺背后，总凝聚着妈妈大半天的精心准备。清晨她便赶到市场买好材料，接着是几个小时的切馅、包饺子，暴露在寒冬中的双手常冻得直发颤，虎口处因剁肉被刀震得通红。
那时，水饺的滋味是饱腹的满足、是妈妈满溢的爱意。
可不愿想起的回忆又再一次倾倒在我的脑海中。
冬天总是年复一年地来临，寒冷的夜晚因香菇猪肉水饺的缺席而变得难熬。
妈妈的工作忙了，包水饺的时间似乎对她来说显得格外奢侈。冬夜里，落地窗后面的黑夜一望无际，呼啸着的寒风从阳台边上、门缝里泄进，侵袭着我孤独又无奈的心。
那时的我等待着，等待一盆滚烫的香菇猪肉水饺，我没有忘记水饺的滋味。她会有时间给我做的，我重复地对自己说着。
那通电话结束了等待，她在电话中说：香菇猪肉水饺，我亲手做的。期待填满了那些冬夜的空白，记得那个晚上，我不安分地在座位上细数时间流逝。
思绪回到了现实，我急速跑动着，冬夜的寒风将眼泪逼出我的眼眸。
我来到她面前，她细声问候，随后打开保温盒，香菇猪肉水饺的气味随蒸腾的水汽直冲入我的鼻腔，盒内躺着的水饺，是熟悉的洁白、透亮，我欣喜若狂，遂不顾滚烫地塞入口中。
水饺是那么柔滑，我习惯性地用舌尖挤动水饺，迸溅的肉汁开始流淌到舌根、口腔内壁，顺食道进入腹中，我分明辨出那一咬便碎裂的滑嫩的肉饺，我咬动着水饺，咽下吐中，暖意放肆地在全身辐射。不等口腔冷却，我不断地将水饺送入口中，童年的味道不断刺激着味蕾，鼓动着强忍的眼泪。
但最终眼泪还是冲出了眼眶，硕大的泪珠滚入嘴角，混入微咸的味道。
母亲从来没有改变对我的爱，没有忘记她给我做的那盘香菇猪肉水饺。水饺的滋味，是母亲沉甸甸的爱。
那个冬夜，寒风似乎收敛了几分锋芒，泪在两颊凝固，我夹起一个水饺，送入母亲口中
【篇九：甘草的滋味】
作者：林诺彦
甘草，又叫甜草，刚刚入口时只能感到苦涩。慢慢地，一丝甘甜从甘草中散发出来，最后回味起来，就只剩下那带有清香的甘甜。
转念一想，成长的滋味何尝不是这样呢？苦涩中带有甘甜。
灿烂的阳光映照着鲜红的跑道，跑道上仿佛冒着一层热气，而我，在这鲜红而又炽热的跑道上奔跑，为第一次一千米考试做准备。
每一次跑完步，我都会拿起我妈准备的甘草水一饮而尽。甘草一开始的苦涩加上跑完步后的酸痛感充斥着整个身体，有一种说不出的痛苦。每次向妈妈抱怨时，她总会说：苦尽甘来懂不懂，慢慢地你就习惯了。一开始总认为她在骗人，但到了那一丝甘甜从甘草中渗透出来的一刻，到了我跑完步后感受到了痛快的时候，我开始感受到了那苦中带甜的滋味。
很快，第一次体育考试就到了，随着老师的一声令下，我们争先恐后地冲到第一道，找到自己适合的位置。我跟着与我实力相当的同学跑，状态还不错，甚至还超过了不少同学，跑到了队伍的前部分，但可能一开始加速太快，脚上感到了一丝酸痛，像极了刚入口的甘草，带有微微的苦涩。
慢慢地跑到第二圈，体力消耗得越来越快，我重新调整自己的速度。这时，一丝疼痛从肚子里传来，难道是刚刚突然减速引起了不适？我感到一阵疼痛在我肚子里翻滚，脚上像被绑了沙袋似的，十分沉重，调整好的呼吸变得混乱。看着后面的同学一个个超过我，心里有一种说不出的难受，有一种被苦涩充斥全身的滋味。
加油啊！最后一圈！老师站在终点线喊道。不能放弃！我强忍痛苦，重新调整自己的状态，望着离我越来越近的终点，我咬紧牙关，闭着眼睛，强忍着痛苦的滋味，做最后的冲刺！终于，我做到了！
最后看着我满分的成绩，我十分高兴，端起甘草水慢慢喝下去。咦？之前的那种苦涩好像已经全部消失，取而代之的是一种带有清香的甘甜。苦尽甘来！对，我妈说得没错！回想之前劳累的训练，再看看现在的成绩，之前的痛苦一吹而散，只剩下了成功的喜悦，只剩下苦尽甘来的滋味。
再喝一口甘草水，成长的滋味何尝不是这样呢？在成长道路上，充满了无数荆棘和困难，但在这些的背后，有着甜蜜的果实和丰富的宝藏，只有用心体会，坚持下去，才能感受这成长的滋味，体会这苦尽后的甘来。
这就是甘草的滋味，亦是我成长的滋味。
【篇十：中药的滋味】
作者：胡茵楠
我用手掐住鼻子，想要阻止那任何一丝一毫的味道进入鼻翼，咕咚咕咚地一口气将这碗棕黄的液体干了下去。唔，好苦！苦涩的滋味从喉头漫了上来，这就是中药的滋味吧。
中药的滋味，是医者的仁心与坚守、是流芳的医德和傲气的医骨。这是我不知第几次走进这个小巷了，踏在青石板铺成的小路上，弯弯折折地向上，耳边总会响起那清脆的风铃声和卖零碎杂物的吆喝声。红色瓦片搭在房檐上，几条零落的电线就搭在上面，墙上的砖片也爬满了密密匝匝的青苔，沈家二字木匾挂在最亮眼的位置，沈氏长子端坐在木凳上，清茶冒出腾腾热气，悠悠香味与淡淡木檀香交织。聆听脉动，这最靠近心的声音，医骨仿佛要逃出他的身躯。他听脉，将食指中指轻靠在手腕内侧，嘴中呢喃，目光坚定，眼镜反射出阳光，似医者独有的智慧。他写单，白皙的手指滑过纸面，一个个药名及分量便自然流露其中了，仿佛浑然天成。医传三代，中医早已成了这沈家的龙脉。七八十余载，名声早已远扬，小巷悠悠，医骨悠悠，仁心悠悠。那枝头的黄鹂也唱起歌儿，仿佛在颂着这令人惊叹的坚守。中药的滋味，始于医者，始于心。
中药的滋味，是老头子的固执，是种种中草药的底蕴和魅力。记得开好的药单总要去小巷尽头的药铺子抓药，铺子里总是会点上一盏灯，微弱地闪着黄光。老头子总是静静地坐在那里，从嘴角爬上眼眉的皱纹，还有眼中诉不尽的苦楚，衣服虽旧，却干净整洁。见有客来，他便起身干活，一排排的药柜子铺满了一面墙，他仿佛换了个人似的，又有了那容光焕发的模样。来去匆匆，用最原始的那种杆秤称，不用说，准是不多一分一毫。用牛皮纸分别扎好药，还不忘嘱咐几句注意的话。都说岁月是把锋利的刀，磨平了棱角，却没有带走他对中草药的执着。巷子里，他被叫做糟老头子，他不在意，可在我眼里，他是巷子的精灵，他是那个执着的抓药人，内心里藏着中草药的底蕴和无限魅力。
中药的滋味，是熬出来的，多道工序，诉说着这门技术活，还有母亲的劳累。家中有二三十个瓦煲，专门为中药供应，母亲将炉子打开了，倒入中药，和一定量的水混合，在黑瓦缸里不断翻滚，仿佛在跳着一曲优美的华尔兹。不到一会儿，便飘出一连串的白烟，还有阵阵草药的清香，布满了整座屋子。母亲搬上小凳坐在炉子前候着，不时调调火候，煮出的中药不多不少刚好盛满一碗，刚没过碗沿。中药的滋味便在母亲殷切的目光下慢慢熬出来了，小烟飘飘，母爱浓浓。
一碗中药来之不易，从开方到熬煮，有多少番滋味，道不尽、说不完的是中药的滋味，究是苦尽甘来，苦尽甘来
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